Sie boten mir nicht Brot noch Met;
da neigt' ich mich nieder
auf Runen sinnend, lernte sie seufzend,
fiel endlich zur Erde.

Hauptlieder neun lernt' ich vom weisen Sohn
Bölthorns, Bestlas Vater
und trank einen Trunk des teuren Mets,
aus Odrörir geschöpft.

Zu gedeihen begann ich und begann zu denken,
Wuchs und fühlte mich wohl.
Wort aus dem Wort verlieh mir das Wort,
Werk aus dem Werk verlieh mir das Werk,
 

 Runen wirst du finden und Ratstäbe,
sehr starke Stäbe,
sehr mächtige Stäbe.
Erzredner ersann sie,
Götter schufen sie,
sie ritzte der hehrste der Herrscher,
 

Odin den Asen, den Alfen Dáinn,
Dvalinn den Zwergen,
Álsvidur aber den Riesen, einige schnitt ich selbst.

Weißt du zu ritzen?
Weißt du zu raten?
Weißt du zu finden?
Weißt du zu forschen?
Weißt du zu bitten?
Weißt du zu opfern?
Weißt du zu senden?
Weißt du zu tilgen?

Besser nicht gebetet als zuviel geboten:
die Gabe will stets Vergeltung.
Besser nichts gesendet als zuviel getilgt.

So ritzt' es Thulur zur Richtschnur den Völkern.
Dann entwich er dahin, wo er herkam.

 Des Hohen Lied ist gesungen
In des hohen Halle,
Den Erdensöhnen Not
 unnütz den Riesensöhnen.